N’auriez-vous quelque image, ô singulier poète ?
C’est pour nous réchauffer, pour rédimer nos peaux !
Tissez avec vos mots la trame sur nos os ;
Nous ? des hères aberrés mus par la tempête.

Pour que coule la sève au creux de ce stylo,
Nourrissez de nos sangs sa plume oraculaire
Qui sait en votre cœur, aussi sec qu’un amer,
Soutirer des lueurs au fanal de nos maux.

Hâtez-vous de clamer ! avant que les étoiles,
Sur le fond zain d’un ciel tendu comme une voile,
Submergés par la mer, nous privent de leur flamme ;

Et dans l’obscurité, cherchant une retraite,
Nous voient tombés aux mains d’un quelconque prophète
Tôt prompt à nous hisser à bord d’un brise l’âme.

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Ce sonnet entre en conversation avec le poème en vers libres L’être du temps mauvais dont il est la première partie.

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